Prämierte Geschichte

Beförderungsmord

„Wir brauchen einen Mord.“ 
Thomas nippt an seinem Bier und sieht über den Glasrand seinem Freund und Kollegen beim Sich-vor-Schreck-Verschlucken zu.
„Was?“ Rüdiger hustet sein Bier quer über den Tisch.
„Einen Mord.“ Thomas lehnt sich nach vorn und sieht Rüdiger in die Augen. „Uns nimmt keine Sau ernst. Die lachen über uns! Wir sind die einzige Dienststelle im Umkreis, die noch nie einen Mord bearbeitet hat.“ 
Er macht eine Kunstpause wie im Verhör. 
„Weißt du, wie sie uns nennen?“ 
Zweite Kunstpause. 
„Bullerbü!“
„Ich komme ganz gut ohne Mord aus,“ wendet Rüdiger ein. Er fummelt ein benutztes Taschentuch aus seiner Hose und verschmiert die Bierpfützen zu einem Biersee. „Ich gehe ja auch so langsam auf die Pensionierung zu.“ 
Thomas betrachtet die ungelenke Reinigungsprozedur wie Schaulustige einen Unfall. Eklig, aber Wegsehen geht irgendwie auch nicht. 
„Aber ich nicht!“, sagt er, den Blick auf das zerkrümelte Taschentuch gerichtet, das konzentrische Kreise zieht. „Gerade mal Mitte vierzig bin ich, in der Blüte meines Lebens! So ohne Mord werde ich doch niemals befördert und nichts.“ 
„Und wie stellst du dir das so im Einzelnen vor?“ Rüdiger unterbricht seine Reinigungsbemühungen. „Willst du fragen, ob sich jemand freiwillig meldet?“ Das war unvorsichtig. Hilflos versucht er, die Worte wieder einzufangen, was natürlich nicht gelingt. Ab jetzt steckt er mit drin.
„Nein, wir müssen natürlich ein Opfer aussuchen“, erwidert Thomas weltmännisch, wirft sich in die Brust und in den Stuhl, der zu gleichen Teilen verlegen wie bedrohlich knarrt.
„Dein Plan hat einen ganz entscheidenden Fehler.“ Jetzt ist Rüdiger in seinem Element, in Seminaren tausendfach erprobt, in der Wirklichkeit kaum angewendet: Das Gegenüber auf Widersprüche hinweisen. „Du musst den Mord ja auch aufklären. Und dann ermittelst du gegen dich selbst oder was? Oder wer soll das machen, diesen Mord?“ Selbstgefällig lehnt er sich zurück und nippt an seinem Bier. Er nippt und nippt, sieht auf und erschrickt, als ihn eine böse Ahnung wie ein Tsunami überrollt. „Thomas, nein, schau mich nicht so an. Das mache ich nicht.“ 
„Wäre eine coole Idee, darauf bin ich noch gar nicht gekommen.“ Thomas hält die Spannung bis zu dem Punkt aufrecht, an dem er fürchtet, dass sich das frisch Genippte erneut auf dem Tisch ausbreiten wird. „Nee Quatsch, sollst du ja auch nicht. Wir müssen natürlich einen Täter aussuchen. Wir brauchen ein Scoring-Modell.“ 
„Ein was?“ 
„Eine Auflistung der Eigenschaften, die uns bei Opfer und Täter wichtig sind, und die Gewichtung der Kriterien.“
„Ah.“ Rüdiger ringt um Fassung und versucht, sich zu konzentrieren. 
„Pass auf.“
„Ich passe. Auf.“
„Musst du jetzt wirklich. Ist auch gar nicht so knifflig.“
„Ah“, macht Rüdiger erneut. Es ist ein resigniertes Ah. Viel Widerstand ist nicht mehr zu erwarten, der größte Teil ist im Bier ertränkt. Er lehnt sich zurück und lässt sich berieseln.
„Es ist zum Beispiel sehr wichtig“, setzt Thomas lehrerhaft an, „dass das Opfer ohnehin nicht mehr sooo lange zu leben hat. Sehr krank ist zum Beispiel. Oder sehr alt. Das halte ich für sehr wichtig. Und schön wäre auch, wenn das Opfer ohnehin niemand leiden kann. Das wäre so mittelwichtig. Und dass das Opfer ein bisschen doof ist, damit das mit dem Mord nicht so schwierig wird, ist auch noch wichtig, aber nicht mehr so. Kannst du mir folgen?“
Rüdiger nickt. Zumindest meint er, dass er nickt.
Thomas nimmt ein Blatt und notiert:

„Also, da fällt mir jetzt nur die alte Käthe ein.“ Rüdiger ist aufgewacht und bei der Sache. „Die hat bei Alter eine glatte 10, bei unsympathisch eine 9,5 und bei doof bringt sie es locker auf eine 8.“ 
„Soll ich das mal durchrechnen?“ fragt Thomas, beugt sich über seinen Block und ergänzt. 
„Ist gebongt“, vermeldet er mit einem zufriedenen Blick auf die Tabelle, „das sind 189. Wir nehmen Käthe.“ 
„Aber du hast doch niemanden sonst zur Auswahl. Keine Alternative. Nur Käthe.“ 
„Na und. Passt doch. Und 189 ist jetzt echt ein Bombenwert. Ich wette, Käthe hat in ihrem Leben noch nie irgendwo gewonnen. Und jetzt auf einmal – zack - Hauptpreis.“ 
„Ich weiß nicht, ob man das Hauptpreis nennen kann“, wirft Rüdiger ein und denkt jetzt doch wieder an Couch und Bett, „wollen wir das nicht lassen und nach Hause gehen?“ 
„Nee, läuft doch gerade so gut. Wer soll der Täter sein?“ 
„Ach Mensch Thomas, was weiß ich…“ 
„Komm, mach mit, umso schneller sind wir fertig und du kannst heim ins Bettchen. Also hopp, Täter, was ist wichtig?“
Rüdiger gibt sich geschlagen. „Ja, auch unsympathisch, das fände ich gut. Und dass er vielleicht schnell wieder rauskommt – oder gar nicht erst rein.“
 „Ein Kind!“, ruft Thomas begeistert dazwischen. 
„Nee, Thomas, Kind kannst du nicht bringen, dann steige ich aus. Vielleicht so irgendwas mit der Psyche und nicht schuldfähig, so etwas wäre gut.“ 
„Der komische Harry, der mit der Baumrinde spricht, so etwas?“ 
„Ja, der ist gut!“ Rüdiger fällt auf, dass sich gerade die Rollen vertauscht haben und ist verwirrt. 
„Brauchen wir noch ein Scoring?“ fragt Thomas. 
„Nein, ist ja alles klar. Die Auswahl ist ja auch hier überschaubar.“ 
„So, damit sind die Protagonisten schon mal klar. Wird auch für den komischen Harry was Neues, da ist mal so richtig was los in seinem Leben!“ Thomas ist begeistert, wie der Plan Formen annimmt. 
Er notiert auf seinem Zettel: 
Täter: der komische Harry
„Jetzt müssen wir uns nur noch überlegen, wann und wo und wie der Mord stattfinden soll.“ 
„Das geht ja, das ist ja nun echt nicht mehr viel.“ In Rüdigers Stimme mischen sich Ironie und Müdigkeit. Kein guter Cocktail.
„Komm, ich mach mal Vorschläge, und du sagst gut oder doof“, schlägt Thomas vor. 
„Meinetwegen.“ Rüdigers innere Armee ist desertiert.
„Hier ist Vorschlag eins. Der komische Harry klopft bei Käthe und macht so eine Enkeltrick-Nummer.“ 
„Käthe hat keine Kinder. Und Harry macht das doch auch nicht selbst, oder? Das müssen wir doch machen.“ 
„Du hast recht. Da ist tatsächlich ein Bug. Also brauchen wir zunächst eine Situation, in der Harry kein Alibi hat. Und um den Verdacht auf ihn zu lenken, brauchen wir eine Spur, die nur zu ihm führt.“ 
„Wir verteilen Baumrinde vor Käthes Tür. Schreib das mal auf. Und schreib auch auf, dass wir dafür Handschuhe anziehen müssen. Und Gummiklamotten, so Anglerzeug oder so. Wegen der Faserspuren.“ 
Thomas nickt zustimmend und notiert.
„Fällt ja zum Glück auch überhaupt nicht blöd auf, wenn wir in Anglerklamotten durch den Ort laufen“, hinterfragt Rüdiger seinen eigen Plan kritisch. „Ist echt kompliziert. Wir brauchen also einen Tag mit Angelwetter, also so einen Wetterumschwungstag. Am besten einen Wetterumschwungstag und Neumond.“ 
Thomas notiert auch das.
„Das wird gut! Das ist wasserdicht!“ Er hat seine bevorstehende Beförderung schon vor Augen. „Jetzt brauchen wir nur noch die Mordwaffe!“ 
„Bitte nichts mit Blut! Ich kann kein Blut sehen!“ Rüdiger wirft Thomas über sein Bierglas hinweg einen flehenden Blick zu. 
„Du kannst den Dackelblick abstellen. Wir machen irgendwas mit Medikamenten. Klingeln bei Käthe und bringen ihr als Geschenk irgendein Giftzeug, sagen, dass das gut für die Augen ist. Fertig. Kein Blut.“ 
„Das Gift darf aber nicht riechen wie Gift und auch nicht nachweisbar sein.“ „Doch, klar kann das nachweisbar sein. Muss sogar! Soll ja kein Unfall sein, sondern Mord. Konzentrier dich bitte, Rüdiger.“ 
„Ich geb mir ja Mühe“, gibt Rüdiger getroffen zurück. „Was haben wir denn da jetzt stehen?“ 
„Warte, ich ergänze gerade noch“. Thomas macht eine letzte Notiz und überreicht Rüdiger seinen Notizzettel.
Rüdiger liest. „Das könnte tatsächlich klappen. Was kriege ich eigentlich fürs Mitmachen?“ 
„Einen Freund fürs Leben!“ 
Die Kneipentür geht auf. Ein hochgewachsener Mann, jünger, als seine grauen Haare es vermuten lassen, betritt den schummrigen Raum.
 „Ach du Scheiße, der Schnappach-Meyer! Die hatten da geschlagene drei Morde in den letzten Jahren! Lass den Zettel verschwin….. NEIN! Nicht so.“ 
Rüdiger kaut angestrengt und schluckt, als Schnappach-Meyer an ihren Tisch tritt. 
„Na, Jungs, Feierabend-Bier? Was ist mit euch, ihr seid schrecklich blass. Leichenblass, möchte man sagen.“ Schnappach-Meyer lacht blechern. „Wir hatten neulich wieder ein Mordopfer, das hatte mehr Farbe im Gesicht als ihr.“ 

***

Rüdiger konnte gut schlafen in dieser Nacht.
Thomas verbrachte im Anschluss an diesen Abend zwei Wochen arbeitsunfähig. Er sollte sich nie wieder vollständig von den Ereignissen dieser Nacht erholen. 
Er ist für seine Kollegen von außerhalb weiterhin der Bullerbü-Thomas und klärt mit einer Quote von durchschnittlich 68 Prozent Handtaschendiebstähle auf.

Käthe und der komische Harry werden nie erfahren, dass sie für knapp zweieinhalb Stunden die Hauptpersonen in einem Mordfall waren.
Käthe lebt heute in einem Seniorenheim in Brunsbüttel. 

Der komische Harry hat eine Ausbildung zum Holzwerker abgeschlossen.

Er wird in seinem Leben nie einen Mord begehen.

Prämierte Geschichte

As time goes by

Er schaut in den Spiegel und richtet seine dunklen, dichten Haare. Sie fallen nicht immer so, wie er es will. Und für eine Tolle reicht es leider noch nicht. Im Hintergrund schmalzt der King. It`s now or never. Ihr Hochzeitslied.

Er probt seine Mimik: Tragend. Verheißungsvoll. Zuversichtlich. Gleich wird er dem gesammelten Vorstand seine Ideen vortragen. Ideen für die Neuaufstellung des Unternehmens. 

Er wird Erfolg haben. Und danach nach Hause fahren. Seine schöne, junge Frau in den Arm nehmen, die ihm den Rücken freihält seit einigen Jahren. Sehr früh haben sie geheiratet und sind fast zeitgleich zur Hochzeit Eltern geworden. Wie sie vor dem Pfarrer stand mit ihrem dicken Bauch! Der wusste gar nicht, wo er hinsehen sollte. Er hat sie nicht oft betrogen. Nur manchmal. Wenn es wirklich nicht zu vermeiden war. 

Sie ist ihm eine gute Frau, sie kocht gut und hält das Haus in Ordnung. Das mit den Kindern bekommt sie auch gut hin. Sie sind wohlerzogen, man kann sie mitnehmen zu Gesellschaften. Das kann man nicht von vielen Kindern behaupten, die er kennt. Rotzlöffel die meisten. Zuhause wird er seine Jüngste auf seine Schultern setzen. Er wird mit ihr als ihr Pferd durch den Garten traben. Sie wird jauchzen vor Freude. Wahrscheinlich hält sie ihm wieder die Augen zu, und sein Filius, gerade eingeschult und schon Klassenbester und in der Fußballmannschaft im Sturm, wird sie anfeuern. Das dritte Kind ist unterwegs. Er kann Erfolge vorweisen, im Beruf und im Privaten. 

Er tritt ans Fenster und schaut in den angrenzenden Park. Der Herbst kippt in den Winter. Die Bäume stehen nackt in der nebligen Luft, die ihre nassen Abdrücke auf dem Fenster hinterlässt.

Er muss dem Gärtner noch sagen, dass er die großen Terrakottatöpfe hereinholen soll. Und die Gartenmöbel sind auch noch nicht abgedeckt. Er beginnt sich zu ärgern. An alles muss man selber denken.

Noch ein Blick in den Spiegel. Er ist zufrieden mit dem, was er da sieht.

Seine Rede wird ganz sicher gut ankommen. Garantiert. Er kann die Menschen erreichen, Herzen fliegen ihm zu, das ist ein Leichtes für ihn. Er macht an der richtigen Stelle einen kleinen Witz, zwinkert, um Ironie im Text zu markieren, bewegt sich geschmeidig und lässt auch mal die Hände zu Wort kommen.

Ein Klopfen, dann öffnet sich die Zimmertür. Dann wollen wir mal, sagt die junge Frau zu ihm und hakt ihn unter, es sind alle da.

Sie gehen einen Flur entlang. Sie gehen langsam, seinen Arm in der Ellenbeuge der Frau.

Durch eine Flügeltür betreten sie einen kleinen Saal. Quer durch den Raum bunte Girlanden aus Stanniolpapier, im Wechsel Sterne, Herzen und die Zahl 85. Darunter stehen Menschen im Halbkreis. Sie beginnen zu singen.

Ein Mädchen mit blonden Zöpfen stürmt auf ihn zu, umfasst sein Bein. Opa sagt es. Er möchte das Kind abschütteln. Unangenehm, so ein Kind am Bein.
Ein Gemurmel geht durch die Menschenansammlung. Worte des Bedauerns, der Hilflosigkeit und der Scham.

Er schaut ratlos in die Runde. Die Worte prallen an ihm ab. Er wird unsicher und schwankt leicht.
Er möchte zurück in sein Zimmer, die Tür schließen und in Sicherheit sein.
 

Er hat diese Menschen noch nie zuvor in seinem Leben gesehen.

Prämierte Geschichte

Rosen

Prolog
Es gibt Orte, an denen einfach nichts passiert. Orte, an denen es so langweilig ist, dass sich nicht einmal der kleinste Kleinkünstler dorthin verirrt. Orte, an denen Autoritäten noch etwas gelten, weil es ja sonst kaum etwas gibt, das was gilt. Darauf kann man aber auch vertrauen. Es sei denn, man ist ein Kind.

„Es ist ein Kaff. Ich wiederhole mich ungerne, es ist ein echtes Kaff, und in einem Kaff passiert nichts. Das ist quasi die Definition von Kaff.“ Krüger versucht, seine Gereiztheit zu verbergen. Kinder können extrem nervig sein. Nur weil irgendeine Trulla nicht mehr auftaucht, die ihnen ein paar Mal Bonbons und nette Worte zugesteckt hat, wittern diese Rotzgören einen Mord. Es ist einfach lächerlich.
„Und wo ist sie dann, die Elise? Die hat gesagt bis morgen, und jetzt ist morgen, aber Elise ist nicht da. Wir finden das höchst merkwürdig.“ Die drei bauen sich vor ihm auf. Ein Mädchen mit verstrubbelten Haaren (dass da mal keine Tiere drin wohnen, denkt Krüger), der kleine Sohn vom versoffenen Fliesenleger und noch ein – Krüger guckt nochmal hin – ja, ein Mädchen offenbar, mit raspelkurzen blonden Haaren (waren wahrscheinlich Tiere drin, denkt Krüger, und dann ab die Mähne). Stichwort Ungeziefer. Seine Gedanken schweifen zu seinen Rosenbüschen. Er mag kein Gift, aber wenn sich diese klebrigen, dicken Ansammlungen von grünen Blattläusen knäulen, dann muss manchmal Gift her. Früher gab es Marienkäfer für den Job. Jetzt muss er halt mit der Spritze ran. Er kümmert sich gut um seine Rosen, das macht ihm so schnell keiner nach.
„Das geht nicht mit rechten Dingen zu. Da ist ganz bestimmt was passiert.“
„Es ist ein Kaff“, leiert Krüger nun endlich auch hörbar genervt. „Wie ich schon sagte, hier passiert nichts.“ „Auch kein Mord?“ „Erst recht kein Mord. Eurer Elise wird das hier zu langweilig geworden sein, und dann ist die in den Zug und zurück in die große Stadt, aus der sie kam. Reisende soll man nicht aufhalten.“ Krüger möchte der Situation gerne entkommen. Dass Kinder immer fragen müssen. Dieses ständige Was? Wieso? Warum? Wie jetzt? Er kann es nicht mehr hören. Und muss er doch auch nicht, oder? Er ist ja schließlich der höchste Polizist hier im Ort. Und damit doch so etwas wie das letzte Wort. Der, der sagen kann „Howgh, ich habe gesprochen.“ Und dann halten sich alle daran. So wie die anderen Dorfbewohner.
Da fragt keiner mehr blöd. Die lassen ihre Türen offen. Die vertrauen darauf, dass hier nichts passiert. Die haben begriffen, dass es ein Kaff ist.
Diese Gören sind ungefähr so alt wie er damals.  Er erinnert sich gut an dicke Knospen an dem Rosenbusch im Vorgarten. Seine Mutter hat das Aufblühen nicht mehr gesehen. Sie ist verschwunden kurz vor der Blüte, einfach so. Hat ihn allein gelassen. Kein Abschied, keine Erklärung, nichts. Jetzt bloß nicht daran denken, ermahnt er sich. Nicht denken an die einsamen Tage vor dem Rosenbusch. Nicht denken an durchgrübelte Kindheitsnächte.
Immerhin hat er jetzt den schönsten Garten von allen. Üppig blühende Duftrosen. Alte Sorten. Sein ganzer Stolz.

Er hat Blütenpracht von Mai bis in den Oktober. Er mag die lachsfarbenen Blüten, die ihn an seine erste Freundin erinnern (eine Haut wie Pfirsich, hat er immer gesagt). Er mag auch die tiefroten, die wie teurer Lippenstift schimmern, und die rosafarbenen Blüten und die gelben. Es gibt noch so viele Farben, überlegt er und geht seinen Gedanken hinterher. Das Purpurne. Das reine Weiß. Das …
Ein Zupfen an seinem Ärmel reißt ihn aus seinen Gedanken. „Du, Herr Krüger…“ Die Kinder geben einfach keine Ruhe. „Wenn du uns nicht helfen willst, dann ermitteln wir halt allein. Wir wissen Bescheid.“ Der Fliesenlegerbengel zieht eine Pappkarte der drei Fragezeichen aus seiner Tasche. Beilage aus einem Hörspiel. „Das sind wir. Wir übernehmen jeden Fall.“ „Ja, und wir haben Elise zum Beispiel vorgestern aus deinem Haus kommen sehen. Und genau da fangen wir mal an zu ermitteln.“ 
Er wird die so nicht los. Die sind echt hartnäckig, denkt er. Keine so Schlafschafe wie der Rest der Dorfbewohner. Nicht einmal Schlaflämmer. Er muss einlenken. Krüger frisst innerlich Kreide. „Gut, ihr habt gewonnen. Kommt mit. Wir ermitteln zusammen.“ Die kleine Prozession setzt sich in Bewegung. „Schöne Rosen“, sagen die Kinder andächtig, als sie mit ihm durch den blühenden Garten stapfen. „Ja“, sagt Krüger, „welche Farben mögt ihr eigentlich am liebsten?“

Sie war wirklich eine ausnehmend schöne Frau gewesen, diese Elise. Ein wenig eingebildet vielleicht, ein bisschen Großstadtgetue und eine wenig romantisierend, was das Dorfleben anbelangt. Aber auch gutgläubig und ein wenig naiv. Und sie wollte dann auch weg. In die Großstadt zurück. Zurück zu Cafés mit Latte Macchiato. Latte Macchiato, so ein großstädtisches Quatschgetränk. Sie hätten es gut zusammen haben können, mit Filterkaffee halt. Oder vielleicht hätte er sich ja für sie auch so einen Vollautomaten zugelegt. Er ist ja kein Hinterwäldler. Er hätte ihr zeigen können, wie weltmännisch er ist.

Sie wird eine weiße Rose bekommen, überlegt Krüger. Eine Ramblerrose dieses Mal. Sie wollte ja hoch hinaus. Cremeweiß werden die Blüten sein. Cremeweiß wie der Milchschaum auf einem Latte Macchiato.
Und drei kleine Rosenbüsche braucht er auch noch.

Epilog
Es ist nun doch etwas passiert an diesem Ort.
Aber das wissen nur Sie und ich.
Elise wurde in der Anonymität der Großstadt nie vermisst. Und auch nach den Kindern hat niemals jemand ernsthaft gesucht. Das Leben im Kaff geht weiter wie bisher.
Krüger wird in seinem Leben noch einige Rosenbüsche pflanzen. 
David-Austin-Rosen. Robust und winterhart. 
Und auf nährstoffreichem Boden üppig blühend.